Fasanen som kom flyvende ut av lord Strathmores løvskog hadde i teorien nokså god sjans til å overleve. Velnært og kastanjebrun seilte den mellom tretoppene. De lange, gylne halefjærene strøk skogen som en pensel. Hodet var skinnende mørkegrønt, ansiktet ildrødt og den kaklet i vei som om den forsøkte å true:
Du kommer til å bomme, din forbannede tulling!
Kanskje hadde den vært med på det før og kjente spillereglene? Kanskje var det første gang?
Nå skulle den krysse den oppstilte armeen jegere væpnet med hagler, for å komme seg levende over til skogholtet på den andre siden.